Me quedé pensando en esto: Yo parada frente a grandes cantidades de naturaleza con viento y un libro en la mano, el que sea, más por pasar el tiempo en el peor de los casos que en otra cosa. Yo sin repelente en los bosques. Yo mirando quieta cómo se mueven las aguas heladas del sur.
El viaje.

Mi tía vive en el sur. Verla sería un reencuentro con la familia, con lo que uno es cierta medida, un reencuentro que siempre evité porque no quiero analizarlos no quiero entenderlos no quiero entender qué fue lo que les robé, lo que transmuté en mi existencia qué fue lo que nos vuelve a todos tan disfuncionales. No quiero pensar que nada pueda ser culpa ajena.

También: tengo miedo de darme cuenta de que la literatura no sirve para nada, es una pérdida de tiempo.
Y en realidad son todas pérdidas de tiempo y me digo:
voy a perder el tiempo lo que se dice perder el tiempo
me voy a ir a perder el tiempo
de la manera más productiva posible.